8 Suspenso

Qué bonito es tener fe.
Qué facilito.
Qué easy-going.
Qué zen.
Qué flowerpower.

LOS COJONES.

Y no me disculpo.

Hay días, Señor, que me los das. En serio. Días en que solo se me viene a la mente la imagen de San Francisco (otro al que le diste pero bien, ¿eh?, salvando el abismo), llorando como un crío de cinco años, diciéndote "¡Háblame! ¡¡Háblame!!". Yo suelo añadir un par de palabrotas, ya me conoces: soy muy mal hablada. Pero el resumen de lo que te quiero decir es ese. Que para qué me has llamado. Que para qué has puesto este fuego en mí si no me ibas a decir qué hacer con él. ¡Quema, Señor!

Hay que tener paciencia contigo, Señor mío. "Si quieres servir al Señor, prepárate para la prueba", me dijiste. No, si no puedo decir que no estuviera advertida. Solo que no me lo creí. Pensé que todo sería un cuento de hadas: ir a misa los domingos con los niños vestidos de puntillita, esas cosas. Te soñé como quien no te conoce: como un consuelo de segunda, como un complemento elegante para la vida. Y tú no eres así.

"El amor es paciente. Todo lo espera, todo lo soporta." Aún no he aprendido a amarte, Dios mío. No sé quererte bien. Digo que me entrego a ti pero solo lo hago cuando me conviene: a la hora de la fiesta y la alegría. Cuando vienen las vacas flacas, me quejo. No quiero saber lo que tú quieres enseñarme, lo que necesito para estar más cerca de ti. Ya me ves. Cuando no haces lo que a mí me da la gana, me rebelo. Hoy he estado a esto, y lo sabes, de mandarte a freír monas, solo porque no te pliegas a mis deseos.

Señor, solo tengo tu gracia. Ayúdame a entenderte, a amarte sin entenderte, a abandonarme a tu voluntad. Que yo sola no puedo. Yo sola no sé, estoy perdida.